LE JARDIN POTAGER.

J’étais tapi dans l’ombre, à l’écart comme toujours, ils me savaient là, je ne les dérangeais même pas, non, pour eux je n’existais pas … Je les observais chaque nuit ; Au clair de lune ils s’ébattaient joyeusement dans le fond du jardin, dansaient la farandole dans la rosée, les plus jeunes chantant, chahutant ; certains même, à l’abri des regards, flirtant … Elle était là, belle comme le jour, belle comme la nuit … A se laisser conter fleurette par cet empoté, cet abruti, cette chose énorme, difforme, aux joues trop rebondies … Elle, à la fois si délicate et si charnue, aux traits finement ciselés, à la peau douce et lisse si joliment colorée … Je l’aimais, depuis toujours, nous avions grandi ensemble, presque côte à côte … Mais si nos regards s’étaient souvent croisés, jamais nous ne nous étions dit un mot … Je devais me faire une raison : Elle était une Citrouille et moi un Potiron …